Es gibt Lieder, die kennen wir, bevor wir sie zum ersten Mal hören.
Stimmen, die sich anhören wie ein Ort, an dem wir längst wohnen.
Für uns klingt Heimat manchmal nach einer rauchigen Stimme aus Hamburg.
„Hinterm Horizont", hat er einmal gesungen, „geht's weiter."
Wir haben das geglaubt. Du und ich. Immer wieder.
Drei Mal standen wir schon vor ihm.
Drei Mal sang er für uns mit.
Drei Abende, an denen wir beide wussten: Das hier — das sind wir.
Köln. Düsseldorf. Frankfurt. —
und dann hat das Leben dazwischengefunkt.
Es ist viel zu lange her.
Es gibt ein Lied. Du kennst es. Ich kenn's.
Es ist unseres. Und es bleibt unseres —
solange wir zwei sind.
… geht's weiter.
Mimi — wir gehen wieder hin.
Und das passende Jäckchen für den Abend?
Trägst du gerade in den Händen.
Horizont.
Du und ich.
Auch beim vierten Mal.